Así están los paquetes

Está quizá no sea la forma literaria habitual, los códigos que se acostumbran plasmar en estos bits... transformados a letras... hiladas en ideas. No conjuraré a los astros ni a las deidades uterinas, no vulgarizaré, no me sonrojaré por escribir obscenidades... pués no las escribiré.

Perdón... tal vez seré mas obsceno que nunca, al menos para mí mismo.

Cuando las cosas son como son, cuando la especulación solo es sinónimo de tus propios miedos y no de los ajenos, cuando la incertidumbre te importa... porque no pretendes generarla, si no mas bien desmembrarla, hacerla carne o espíritu que en el fondo es lo mismo si uno es transparente y palpable al mismo tiempo... porque sabes que con las palmas abiertas y las pupilas dilatadas no hay mentira que valga...

En esos momentos uno se da cuenta, que cuando las cosas no son exactamente como uno espera, no te estás equivocando... estás vivo... inquieto por momentos y feliz casi siempre.

Y es porque así no mas están los paquetes... y uno puede mirarlos generosos o canallas, como el vaso medio vacio o medio lleno. Y no se trata de conformarse, eso nunca, por ningún motivo... sería un descaro y una estupidez... una falta total de respeto.

Así están los paquetes, justo como les toco estar ahora... que no se nuble los ojos, que no se turbe la cabeza, que no se ablande el espiritú, ni se apriete el corazón... están como tiene que estar... por la época... las heladas... la sequía... el descuido insalvable o el cuidado extremo.

En horabuena y gracias... por que si no fuera por esto... que las cosas son como son, uno crecería por fuera y nunca por dentro, se haría adulto incompleto... faltaría el niño que mira por primera vez y no sabe como es la vida... que se asusta de ver algo que nunca había visto.

A ese niño le respondo: "No se como es... pero vívela... y cuando tengas miedo... yo estoy dispuesto a asustarme contigo"

mhmmmm cerveza

Up for a beer, es una excelente invitación, nunca he dejado de negarme a una cerveza helada. Creo que es la forma más acertada de moverme a algo entretenido, un punto de partida maravilloso.
Desde luego que los puntos de partida iniciados por una cerveza te pueden llevar a cualquier parte, a destinos alcohólicos que no siempre son los esperados.
El viejo adagio dicta que con una cerveza y un poco de fe todo en este mundo es posible, una suerte de alivio refrescante de las tormentas de la vida, un descanso del calor intenso de la propia intensidad humana, la gota que efervece el ánimo, que mata la sequedad del desierto interno inerte. La compañía perfecta para la soledad.
Up for a beer, la tecla correcta, como muchas otras teclas correctas tocadas en armonía y velocidad, tocatas ágiles de pianos efímeros, volátiles. Una suerte… bébase sin moderación es la tónica de este elixir maravilloso, deja solo pequeños rastros en el baño y en el alma. La llave a la risa, al descanso y la paz.
Me encantan las burbujas en la boca, el jugueteo infantil de sus estallidos en la lengua y el bajar suave y excitante por la garganta. Además es caprichosa, hay que cuidar su temperatura y aprovecharla rápidamente cuando está abierta, sino comienza a perder su frescura embriagadora, su fascinante primera vez…
Up for a beer, alucinante, mágico y misterioso… No sé si me gusta la piscola… No es lo mismo…

Felice felatio

Sé que el trabajo despiadado al que me he sometido en este último tiempo, no ha permitido una comunicación fiel (jajaja... extraña palabra) con la gente que seguía mis consejos ocultos tras la metáfora de mis escritos.

El ritmo de la vida acude sin curvas, en bajada y sin frenos. Y así cuando la corrupta erosión del camino y las piezas del carro fallen, ni el emperador Julio podrá detenerlo.

Bue... ¿tanta paja para qué mierda? ¿tanta retórica que pretende?

Y la respuesta es muy simple, justificada y por supuesto, aclaratoria (aunque quién aclara oscurece). Solo busca humildemente contar una chupadita y tender sobre la mesa, la cama o el piso, la mitología felática que es transversal a todos nosotros incluido el perro que se lame el orto.

Hace un par de días y en un breve encuentro de tipo amatorio, vi una favorable disyuntiva a mis apetitos. Yo extenuado del trabajo de varias semanas y sin mucho ánimo de recurrir a esfuerzos para la llamada "previa sexual", veía con pavor que mi estado cansado y poco creativo, podía generar en un desastre con la preciosura que amablemente me invitó a su lecho (todavía hay algunas que "humildemente" lo siguen mirando con hambre a uno)

Busqué en mi interior alguna luz qué me indicara que podía ayudar en este momento, y solo llegué a la conclusión que una rica chupadita...

¡¡¡Punto aparte!!!

Por favor vamos a llegar al primer acuerdo reglamentario, a la chupada se le llamara en esta carta abierta, chupada. Así, sin rollos y por su denominación mas utilizada. Jamás se utilizarán nombres como: El besito, peinada de alfombra, trapeada de cocina, la francesa, contar billetes, corneteada, sorbeteada al caldillo, ósculo oscuro, chupete helao, etc. Por considerarlas ordinarias y muy fuera de lugar al referirse a contactos de lugares íntimos y delicados como labios, lenguas y gargantas, con sus pares sexuales como penes, vaginas y anos.

continuación

...sería la solución perfecta para la elevación y aumento de mi ya disminuida potencia.

Que delicado equilibrio precario implica este acto, que brutal sutileza conlleva esta sensible acción hacía el bien amado (o buen amante), que responsabilidad mas responsable es ponerse en los labios de otro. Dejémonos de libertinajes y seamos obtusamente precisos en este punto. No es posible que se dejen lamer a tontas y a locas.

Propongo ciertos parámetros, a los cuales están invitados a aportar con altura de miras y paladar delicado:

Sobre la higiene; asegúrese de lavarse las manos, como los dientes y demás zonas destinadas al intercambio de fluidos. Esta regla es eterna a todos los occidentales desde la mas tierna infancia. No deberá jugar jamás con el alimento, recuerde que hay gente que no tiene que comer. UÑITAS CORTAS Y LIMPIAS!!!!!! POR FAVOR.

Sobre el golpe de vista; no prejuzgue, las sorpresas está a la vuelta de la esquina, lo que en reposo se presenta como un indigno adefesio, puede ser el príncipe tras la rana. O por otro lado respete en silencio, evitando exclamaciones de burla, si lo que la tiene bizca no le apetece. Si no cumple sus expectativas reclame a http://www.loteniadiminutogalla!!!!!.cl/

Sobre la Cata; y con esto no me refiero a las Catalinas (ni siquiera a una adicta a este deporte como la de lo Rios y Lisperguer) si no a la degustación palativa y aromática del instrumento en cuestión. Debe hacerse en las condiciones ambientales y temporales adecuadas. Como el vino, se distinguen las diferencias dependiendo el año de elaboración (a mayor edad, aplique mas tiempo al calor constante si no se le puede avinagrar) y como el mismo, solo un experto puede notar las sutiles diferencia entre un elixir y otro. El dragón es la técnica suprema por antonomacia.

Sobre el finish; de el golpe de gracia como si se tratara de la entrega de las joyas a la corona. La mirada de sumisión en al final es el deseo supremo de quien recibe, la inocente mirada infantil como queriendo decir "gracias por la oportunidad de darte placer..." es lo más hermoso que uno puede mirar entre las piernas. Termine, no se quede en la previa, termine lo que empezó de una vez por todas y las recompensas que le esperan serán infinitas.

Debo agradecer infinitamente, la soberbia maestral delicadeza con que la bellísima dama en cuestión, ejecutó el acto de chupar. No alcanzan los elogios, ni las alabanzas, ni los alaridos de júbilo, para elevar al cielo su épico regalo. Aunque me deshaga en halagos, en dotes y bondades, no tocaré ni los talones de su gesta. Gracias, gracias, mis más humildes... gracias.

Debo decir que pague con la misma moneda y que lo agradeció con una cuota alta de efusividad, despertaron los vecinos queriendo llamar a los pacos. Espero que vosotros también tengáis la suerte que nosotros nos hemos brindado.

Se los deseo con todo el sabor del mundo y con la sonrisa amplia.

Salú y hasta pronto.

El efecto pescado

Algo huele mal en dinamarca, en realidad algo huele mal en todos los rincones del orbe.

Conocí a una chiquitita, de ojos claros, flaca, buenos parachoques, nunca taxi, con un cartel en el andar de "vendo mi joyita" y que se le asomaba la punta del vestido de novia por la cartera Luis Buiton (si es así como chucha se escribe).

Poseía como quien dice "las 4P", esta mujer tiene poto, plata, pechuga y piensa, perfecta para mis propias "3P" (poca plata y pico). Para mí que llevo un tiempo esperando la ansiada dama de los azahares, la decencia del compromiso no consitituye un desencanto hormonal. Es más, se transforma en esperanza de reforma, esa esquiva luciérnaga para este hombre en piel de cigarra.

Y por que no estan llegando los partes para el magno evento se preguntaran ustedes, había algo extraño que me decía que no era, algo que escapaba al entendimiento palpable, una energia mágicamente oscura que tornaba el deseo en olvido. Era la camisa taquillera planchada en el closet que nunca te pusiste.

Se que parace esto excusa femenina, propia de un hombres sensibles diría Alejandro Dolina. pero tan válida y dolorosa que tuve que reconocer que aquella luminosa mujer tenía el efecto pescado.

Su olor, su contenido feromónico, su carga hedorosa, no era ni desagradable, ni repulsiva. No emanaba humores nauseabundos, no tenía olor a rodilla, no necesitaba el "Nuevo Desodoroncha que sirve tanto para el sodaco como para la..." (Si tiene talento musical invente un jingle), olía limpia, dejos de crema o espuma de baño teñían su piel, rastros de perfumillos finos inundaban mis fosas toda vez que saliamos a comer, no había ningún rastro visible de piel enrojecida o urticada por problemas de PH. No amables lectores nada grueso hacía presagiar mi inminente huída.

Me aboqué a la taréa de encontar la respuesta a tan humilde disgusto, recorrí las arenas del tiempo hurgando en mis tardes de drogas blandas y Discovery Channel, a falta de telefútbol, denimonadas "tardes deportivas". Y logré recordar al menos tres capítulos de investigación notables en torno al tema del olor.

Uno se refería a la Ratatopo, animalejo rastrero y de repugnante aspecto, que hábita madrigeras excavadas con su propia dentadura y cuya reina para anular la fertilidad de sus hermanas, orina sobre todas los pasadisos de la cueva, provocando a través de su vapor una reacción química que anulaba la posibilidad de concebir a sus sumisas hermanas. Para mí que quiero retoños, si la guapa entra en esta categoría de "Ratatopo", se transforma automaticamente en un ser aborrecible como su homónimo animal.

En el segundo caso, el tema era el miedo, en concreto mostraban a una serie de personas vegetarianas, argumentando en favor del no consumo de alimentos de origen animal. De todos el que me pareció mas interesante, era el de una muchacha que hablaba del stress que sufría una bestia en el momento de su asesinato. Como las reacciones químicas asociadas al terror de verse muerto, magraban la carne a tal extremo que se transformaba veneno para nuestro organismo. Para ser honesto, sigo comiendo carnes cocidas y podridas sin sentir el menor envenenamiento salvo algunas leves hinchasones después de alguna panzada. Pero si ella ocultaba algún temor en torno a mi persona, y la argucia literaria de "puedo olfatear tu miedo" significa un poco más que "estás cagado entero" no me interesa lo más mínimo gastar ni un moco en revertir su amarga cobardía.

El último descubrimiento científico que recuerdo, se apareció como un notable experimento. Un hombre conoce para una experinecia a 6 mujeres elegidas al azar, todas guapas si acordamos un standart general en términos de belleza occidental. Cada una de ellas le hizo entrega de una foto, a cambio de una camiseta, con el compromiso que debían dormir 2 noches con ella puesta. El hombre ordeno las fotos desde el 1 al 6, en orden de su preferencia, siendo la n°1 la chica que a primera vista le parecía mas atractiva. Al cabo de las 2 noches entregaron las camisetas en recipientes de vidrio hermeticamente cerrado las 6 camisetas, rotuladas con un código para que jamás supiera a simple vista a cual de ellas pertenecía. El muchacho abrió uno por uno los frascos y en inspiración fenomenal, jalo sin descaro lo que las ánforas contenían, para ordenar con un 100% de exactitud las camisetas bajo las fotos de las conejillas de indias. Luego de la costernación que provocó en el equipo cientifíco la hipótesis confirmada, que versaba sobre el poder de las feromonas en los vínculos humanos, procediren a llevar la experiencia un poco más allá. Sometieron a análisis genético a las 6 mujeres y al hombre, para descubrir que la mujer que más se acercaba a sus gustos, era quién poseía los genes mas distintos a él. Este experimento resume una ley natural "Para preservar la especie de ataques bactereológicos o químicos, la única forma es la diversidad inmunológica, así, los individuos más debiles a un ataque pereceran, pero quienes tienen una constitución distinta, prevaleceran y se haran fuertes ante futuros ataques. La diversidad solo se logra con la mezcla de genes distinos". Más claro hecharle agua si esa era la razón, podría decir que eramos incompatibles desde la fibra mas íntima.

El aval científico de mis actos es indiscutible, su olor algo decía, era un anuncio de fracaso, y en términos fatalistas de un apocalipsis a nivel global, si otros caudillos menos perceptivos hacían caso omiso al cúmulo de señales negativas.

Hay una razón más, tal vez la más importante, ni palpar, no mirar, ni saborear, provoca más placer, desata los más creativos instintos en mi persona, que el insinunte perfume de la mujer amada, y es por eso que solo la mujer que sea en si misma aroma del amor, se acreditará, no solo mi nariz, sino todo el paquete equipado, aún de buen año, manejado solo por mujeres, radio con CD, con harto kilometraje pero recién ajustado, arenero, con un par de rallones chicos, petrolero. Detallitos mínimos al lado del precio y de la marca.

Que paja que te vayas... y buen viaje amiga mía

Si muchachones templados y mujercillas pervertidas, la amiga del alma emprende aires cataluños y se va para buscar su destino por el nuevo rumbo (viejo mundo). Con buenos augurios y poca plata, la oreja de mis quejas, la mirada silente de mis aventuras, la perversa lengua, el celo terrible cuando alguna no le gustaba. Se va y me deja como un viudo, por que somos como matrimonio, hacemos todo juntos pero no tiramos.

En los anales (oiga por favor...) de la historia los hombres hemos cometido un grave error, el pesar que el club de Toby es el punto de partida y la instancia precisa para conseguir nuestras fantasías amorosas y sexuales. Les doy el dato que el mejor club es el de Toby y la pequeña Lulú.

Para suerte mía, me cruce en la vida con una mujer que con el tiempo se transformó en mi mejor amigo. Nos conocimos saliendo, ambos, de terribles situaciones amorosas que nos tenía realmente destruidos, con la fealdad a piel, con el odio en la mirada y con el discurcillo de no querer nada de nada con el sexo opuesto. Dos seres patéticos e insignificantes, tirabamos menos pinta que moco pegado en el bigote. Comenzamos a definir el término "Mala Junta", por que con esa actitud y caracho lo único que podiamos hacer era portarnos mal, cerca de la oscuridad y en estado semiautodestructivo. Extrañamente y después de un período breve de odio (eso de breve quién esta muy seguro, hay gente que me gustaría odiar para siempre, pero no puedo) y sintiéndonos mejor, las cosas se pusieron entretenidas.

Ella, hay que decirlo, es una mujer atractiva, de gustos, lugares y pasiones parecidas a las mías, pero por los designios que los astros nos tenía deparados, empezamos a ser complices de los más truculentos juegos de conquista y lo más increíble es que comenzó a resultar todo lo que nos proponíamos.

Todo parecía casual, algunos que sabían de nuestras andanzas hasta nos tildaron de "la mafía", llegabamos siempre juntos a algunos lugares en que sabíamos que la víctima (el de ella o la mía) y ambos con un conocimiento cabal de su propio género, tejíamos finísimo una red del que los incautos no se podía resitír. El secreto era tener fé ciega en los consejos del otro, no dudar ni un segundo y seguir al pié de la letra las instrucciones por muy descabelladas que estás fueran, cada cual conocía que era lo atractivo para el el sexo opuesto y ante eso nada que argumentar.

Tuvimos conquistas memorables, que por respeto al buen apellido de mi partner no puedo enumerar, aprendimos a manejarnos solos, pero preferíamos andar enyuntados, era siempre más efectivo. Nos poníamos desafíos, nos toreábamos con los que se hacía de rogar y terminaba cayendo sin apelación. Creo que era el otro quién los enamoraba.

Por poner algunos ejemplos, alguna ves, mientras le cuidaba la puerta en un baño de un bar y le metí a un lolo guapetón y extranjero en el privado, para verla salir de la mano y con una sonrisa de oreja a oreja. O la vez que le dije a uno en una barra, "Esa de allá la vez, es mi hermana. Le encantas, la vuelves loca, te tiene ganas. Ven te la presento", ningún hombre se resiste a que el futuro cuñado le entregue en bandeja a su hermanita menor, tiene tintes de fantasía cuasipedófilas. Y por último decir que una vez me dijo "Con ese quiero" y "ese" era el más mino de todos, el que todas querían esa noche, era la guinda de la torta, un bocadito complicado. Era difícil llevarlo a la almohada de mi comadre. "Ese" luego de esa noche, me dejó una nota que decía "Grande maestro..." y se vieron varias veces más, tenemos testigos y pruebas.

Es que uno le conoce los gustos, bueno yo un poco más, porque inevitablemente ella es mujer y ha querido en alguna ocasión, que a mí me guste la amiga fea, esgrimiendo argumentos como "simpáaaaaaaaatica, super piola, es ingeniera civil, podría ser tu mecenas", para uno que es un muerto de hambre la oferta no deja de ser atractiva, pero mi respuesta seguía siendo "No comadre, no, no, no me gustan las feas, eso deberías saberlo".

Pero así mismo he salido abrazado de varias rubias, morenas, trigeñas, coloradas y templaditas de alguna fiestoca, todo por bailar desparramadamente hasta altas horas, por que no hay nada mas atractivo para una mujer, que una hombre baile acaloradamente con otra (entindase mi amiga) y que las mire toda la noche, para al final de la jornada se descubra que son solo amigos y que ese acaloramiento le corresponde a ella si esta dispuesta. Ufffff excelente se los digo.

Nos tenemos paciencia y respeto, nos cuídamos y guiámos, somos luz y paz para el otro, y seguro nos extrañaremos demasiado, porque no es lo mismo, lo que aprendimos juntos, que el reírnos juntos. Ya no tendré la palabra maestra, que es su don sin ninguna duda, esa que fué mi ayuda en los momentos más terribles, esos que los dos sabemos que no fueron pocos.

Este es el momento mamón de decir que lloro por que se va, porque será una paja (esto literal, me va a costar mas tirame una mina sin ella) que este chorrocientos metros de acá, y por que si alguna me rompe el corazón no voy a tener a nadie que me contenga.

Pero mas que nada por que se va la amiga del alma y esa wuea si que es triste.

Búscate otro perro que te ladre princesa...

Todas, sin excepción, toditas las mujeres de este mundo, miran con admiración al galán de la amiga, comentando con una envidia enrojecedoramente húmeda, lo bien que la trata, lo guapo que es, como la saca a comer, al teatro, de viaje. Los regalos, las caricias, el como la mira y admira, el como camina y se ríe, lo entretenido que es, lo redondito que tiene el poto. Luego esto da para pensar que esperan que uno las trate como princesas.

Pobre desgraciado el que cometa este error, no señores (o señoritas, la regla no excluye a parejas del mismo sexo) cuando la agraciada le toca el turno y atrapa en sus manos o sábanas a ese especimen que tanto idolatraron en la vecina, automaticamente y como por arte de magia ya no es deseable tanto mimo.

¿Por qué las mujeres son zapatillas Power? ¿por qué se portan bien si se las trata mal?

Hace un tiempo salí con una chica que decía querer paz, que no quería mas frescos en su vida, que no quería que la engañaran, que no le gustaban los chocolates pero si las flores y que tenía un par de rollos menores. Yo por mi parte venía de portarme pésimo, bien rockero, fresco a morir y con buenos resultados.

Todas sabían que salía con otras, o al menos lo sospechaban, "pulsionando en buena" diría Garlock un amigo guionista, me paseaba de poto en poto con tranquilidad y una caja de condones, jugando a piaccere.

La guapa al ser abordada entró suavecita en la pulsión y yo agotado de la aveturilla loca, caí de hocico al fracaso. La saqué a comer, al cine, a bailar, le hice desayuno y le compré flores, le dí toda la libertades que una mujer querría tener (esas que debí haberme seguido tomando yo) peiné la alfombra y trapeé la cocina. La guapa duró menos que un pedo en un canasto.

Cuando ví que la perdía, le juré de guata que era un care raja, que mi perversidad no tenía límites, que era malo de maldad absoluta. No me creyó ni medía palabra. Me dijo que era un lindo y que tenía que resolver "ene cosas", que no me quería perder como amigo, incluso que estaba dispuesta a cuidarme si algo me pasaba. ¡¡¡Pendejadas!!! pensé para mis adentros, pero solo atiné a decirle que no se preocupara que yo estaría bien, pero que no tenía ganas de verla por un rato.

Tendría que haberle dado pruebas de mi satanismo y haberla mandado a la reconcha e' su madre. Solo para recuperar ese rockerito que llevo dentro. Pero no tenía muchas ganas y en cambio me quede pensando en algún numero de teléfono para sacarme las balas.

tut tut tut tut... Alo ¿cómo estamos pa un porrazo?

En media hora tenía la calentura solucionada y el orgullo repuesto. Realmente era quién decía ser. Realmente era quién no quería ser.

No quiero ser un perro, ni un hijo de la gran puta. Quiero querer en paz, no es mucho pedir.

Si alguna servidora, sinceramente, quiere un descanso de las guarradas de otros malulos como yo, véngase y nos ponemos de acuerdo desde el principio, bondad sin mamonerías y frescura privada es la oferta. Eso si, para que sea tratada como princesa compórtese como tal.

Quiero pasar nueve noches contigo

Si... la verdad ante todo, al menos tres belleza indomables me han partido el corazón y lo he disfrutado con todo mi llanto.
Dichas mis descargas puedo encomendarme a la taréa de perseguir el mito mas buscado por el hombre desde Zéus, esa bendita mujer que tenga la delicadeza, la paciencia y la meastría para abocarse a los placeres carnales con este servidor por la novedosa cifra de nueve noches seguidas.

Así es señoritas o señoras (Nada es para siempre), lean mis lineas y siéntanse parte de la invitación.

Cuenta el mito que el ganoso Dios de los griegos, luego de haber desposado a cuatro mujeres, se encargo de desvirgar sin tapujos por nueve noches erguidas (a si debe haber sido) a la diosa Mnemosine reina de la memoria, extraña cifra si logro entender que el cuerpo femenino goza solo de 7 orificios.

De esta desenfrenada odisea nacieron en parto múltiple, de una sola vez (no en cuotas como las entregan las mortales) "Las musas", metáforas de lo que el hombre busca para su plenitud con una mujer, para descansar de la heridas y encontrar la paz tan anhelada. La salvación redentora, la satisfacción de la pareja ideal, esa que buscamos a tropezones y violaciones de cuerpos que no logran parir las delicias que paso a describir:

1. Calíope, la de bella voz: Es la musa de la poesía épica, aquella que no habla para contar sus hazañas, ni cobra sentimientos si no las recordamos, aquella que no grita sus triunfos para enrostrarte tus fracasos, ni levanta la voz para hacerse escuchar, solo basta la firmeza de su palabra o su lengua para caer rendido ante sus encantos.
2. Clío, la que ofrece gloria: Es la musa de la Historia, la que recuerda esos pequeños detalles, como la vez que deslizaste tu mano con sutileza hasta donde termina su espalda, a plena luz del día, frente a un mar de gente, que salto al sentir el calor del apretón, y que solo ella se percató de tu acto rebelde y rockero. Esa mujer que recuerda esas cosas que la hicieron sentirse mujer, hermosa y deseada. El papel se quema con una chispa, las marcas en la piel duran para siempre, se hacen historia. Esta mujer es quién nos resguardará del olvido de la formalidad.
3. Érato, la amable: La musa de la poesía amorosa, esa que eliminó la mordacidad y puso en cero el switch de la ironía, la que dice las cosas como son pero con dulzura, sin tratar de remecer la fibra íntima con violencia sino mas bien con música. La que cambia el vocablo "Wueón" por "Tontito" y se asegura una cara idem para el resto del día.
4. Melpómene, la melodiosa: La musa de la tragedia, la mujer que llora, la que busca y hace florecer el hombro fuerte en el compañero que tiene en su costado: Esta es extremadamente importante, que hombre no quiere sentirse necesitado, solucionador de problemas, castillo inexpugnable, árbol de gruesas ramas. Esa es la que escucha entre sollozos la frase que todos queremos decirle a la mujer amada "Mi amor yo estoy aquí, todo va a estar bien". Y cerrando los ojos enjutos dormira abrazada a su príncipe azul.
5. Euterpe, la muy placentera: Musa relacionada con tocar la flauta , sin comentarios.
6. Thalía, la festiva: La musa de la comedia, esa mujer que ríe, que se toma las cosas a la ligera, que gusta de avergonzarte, pero no apabullarte. La que te sonroja cada vez que la miras hacer alguna locura ajena a su género. La que se comporta no como la señorita sino como le amigo íntimo. Se tira pedos, eructos, juega futbol, maneja mejor que tú y se ensucia mas de la cuenta, un poco desordenada, relajada y por consiguiente extremadamente deseable.
7. Polimnia, la de muchos himnos: Se le atribuye el arte de la mímica. Esta nos miente. ¿Horroroso? para nada, que importante es que nuestra mujer mienta, no hay nada más utíl para mejorar las artes amatoria de un hombre que escuchar entre sábanas unos dulces: "Nunca nadie me hace sentir como tú", "Me haces cosas tan lindas", "Soy toda tuya". El maestro (Joaquín Sabina) posee una canción llamada "Mentiras piadosas", dedicada a una mujer, también es efectiva para nosotros.
8. Uranía, la celestial: Es la musa de la astronomía, aquella que no solo acepta nuestros sueños, esos que hasta para nosotros son difíciles o imposibles de conseguir, sino que además los comparte. Napoleón solo pudo llegar a ser emperador con Josefina a su lado, ella fué su impulso y su apoyo, aunque después la despreció por una mujer de mas alcurnia, el petiso sin ella no era nada.
9. Terpsícore, la que deleita con la danza: La musa de la poesía ligera, de preferencia ligera de ropas, la que nos vuelve locos, esa que calienta hasta una pata de pingüino en día de viento sur, la yegua (en el mejor sentido de la palabra), esa guarra indomable, insaciable, hembra hambrienta. La que quiere látigo y caricia, ojalá pechugoncita (esto es solo capricho personal) y generosa. Que sude, tirite, grite, muerda y razguñe.

Hecha la explicación, puedo decir que para este soltero que cree en la magía y las predicciones del oráculo, si alguna acepta la invitación, me tomo vacaciones de inmedianto e ingiero vitaminas sin descaro para completar la tarea impuesta.

Esto, claro esta, asumiendo que aún anda dando vueltas por ahí, la cuarta y fatídica mujer que falta por partirme el corazón.

Cuando por primera vez te ví (en una fonda)

Habiendo leído el "Manual del seductor" publicado en la revista Fibras y de autoría del notable Rafael Gumucio, muchachón de notable pluma y terrible berborréia. Apropiados de su sabiduría y envalentonados por un par de cervezas (dicen que con un poco de este elixir y mucha fé todo puede pasar) nos dirigimos, yo y otro aspirante a desayuno compartido, a la ya popular y no por eso más barata YEIN FONDA.


En el transcurso de la noche seguimos metódicamente y sin desesperar las más notables, nuevas y antiguas, formas de llevar a la cama a alguna guapa incauta que pasara por delante de nuestra líbido, para caer en el más real de las conclusiones, ellas siguen teniendo eso que se llama la mirada feromónica, que no es otra cosa que percibir a leguas de distancia ese olorcillo a algo que indescriptiblemente las atrae, pero que no quieren contarnos que es. Ese "que se yo" dictaba un comercial hace algunos años.

Así, el "Cuando por primera vez te ví" no es una facultad masculina, y como decía nuestro mentor dieciochero (Rafael) solo había que esperar aque ella fuera quién con un leve levantamiento de la comisura del labio, nos guiara a ese desayuno que tanto queríamos.

Cantamos fuerte con el Pollo Fuentes, deliramos con los Bunker y el plazo que nos había prometido Gumucio (él se lo había robado a un argentino narigón en Buzios) cayó exactamente a la hora prevista, esa hora de la cual nos habíamos reído a gritos, funciona. 4 AM es el momento en que caen las caretas y se asoman las miradas, esas que buscan como la primera vez. Ahora venía lo difícil, transformar esa mirada en un acto permanente, la regla era lo temerario, alguna idiotez tipo baile del aleteo copiado de Mick Jagger, esto de frente a la que miro impúdicamente, y por último esa sonrisilla infantil que a los treinta y algo nos sienta tan bien.

El primer paso estaba dado, solo faltaba aplicar el golpe final, hablar de las mas sabrosas cosas que le correspondían esa noche en la cama, así de frente y como adulto, riendo siempre después de cada atrocidad. Para después y sin dejar tiempo a una respuesta, invitarla a tomar desayuno describiendo jugos de frutas naturales, pastelillos del castaño, te de esencias y pan con palta, este desayuno suena apto hasta para la peor de las dietas.

Sin detalles, por que así me lo enseño mi educación campesina, me salto al desayuno después de dos porrazos exquisitos, que por supuesto solo fué una taza de leche con Chocolate y zucaritas, y la ví partir sin su teléfono en mi celular.

Triunfo absoluto pensaran ustedes, pues después de la experiencia debo decir que con esa canción a otro, Alvaro Henríquez tú y tu melosa estrofa estan equivocados, el "Cuando por primera vez te ví" no es garantía de amor.Ese tema sigue siendo facultad de ellas, son las que eligen y si uno esta dispuesto a dejarse querer todo bien, pero para salir a hacerse hombre y apuntar con el dedo con un rotundo "Esa es la que quiero" aún tenemos que esperar un poco más.

Dichosos los que buscamos más de un porrazo en la vida, pero que no despreciamos lo que la aventura nos depara.